ORA BASTA, MONSTER WALLACE DEVASTA!!! (parte1) A.K.A. Il signor Vonnegut letto da S.M.

Non so , o meglio non saprei dire, per quale strana alchemica ragione mi sovviene alla mente "Rigodon", l'opera ultima (cronologicamente) dell'immenso L.F. Destouches proprio mentre mi trovo circa ai due terzi della lettura di "The orchard keeper", che e' l'opera prima dello scrittore contemporaneo statunitense C. McCarthy. Mi si permetta una breve protasi (ormai non piu' tale)riguardo questo bizzarro romanziere moderno che ha scelto deliberatamente di vivere in una zona arida e quasi desertica abitata da scorpioni, serpenti a sonagli (sarei piu' incisivo se dicessi rattlesnakes?) e ragni grossi come gatti. Una spiegazione plausibile per questa scelta potrebbe essere che non ama la pioggia. Comunque, cazzate a parte, innanzitutto cerchero' di esprimere la quasi esoterica -ricordiamo Giuseppe Balsamo, tra l'altro e' anche l'anniversario della sua morte- esperienza da me vissuta nel momento in cui mi sono trovato per la prima volta in disaccordo con quello che io considero il piu' grande scrittore, in assoluto, della letteratura occidentale (diciamo pure mondiale)ovvero Foster Wallace. Immaginate di trovarvi a Tromso -e' un peccato che non posso spaccare la o- alla fine dell'estate, immaginate di sedere nella veranda della bella casetta in legno che avete affittato e di osservare un tramonto che dura oltre novanta ore, incantati e trasportati dalla magnificenza della natura, mentre aspettate che il "Roggio del filare che vi siete portati dall'Italia" prenda aria nel decanter e che vostra moglie o la vostra ganza che condivide completamente le vostre passioni e con la quale siete in perfetta sintonia interiore, torni dal negozio nel quale e' andata a comprare la cena. Siete in scandinavia per diletto, non avete un lavoro oneroso e non avete problemi economici. Le varie tonalita' di rosso che sfumano verso l'esosfera e che ammantano continuativamente l'orizzonte hanno sul vostro stato d'animo l'effeto che ha il calore della mano sul Cognac, guardate il rossiccio abbracciare una fuggevole nuvolaglia blu elettrico - nella Norvegia settentrionale le condizioni atmosferiche sono estremamente variabili- e giacete confortevolmente nella comoda poltroncina. Ricordo una frase che mi mando' in estasi da un libro di John Updike che non apprezzai particolarmente: "Nella camera oscura di bufere notturne venivano sviluppate cartoline del New England". Stop! Fermate tutto! Dimenticate quello che ho detto su Tromso. Immaginate di trovarvi in Italia in una anonima e "boring" cittadina di provincia, nel mio caso occorre uno sforzo immaginativo men che mediocre, e di essere appena tornati dal reparto di neurologia pediatrica dove a vostra figlia undicenne e' stato diagnosticato un glioblastoma inoperabile con ramificazioni metastatiche nel troncoencefalo. Avete ancora l'odore di ambiente sterile e medicinali nelle narici. Siete angosciati e pietrificati. Lo sforzo per uscire dalla vostra intima alienazione e sofferenza e instaurare una sorta di condivisione con il vostro congiunto risulta abnorme. Andate a fare una nuotata nel laghetto vicino casa per schiarirvi le idee, ma nel mezzo dello specchio d'acqua per colmo di sventura vi si impiglia un piede in un intrico di radici e piante subacquee, iniziate a dimenarvi e a contorcervi ma non fate che peggiorare la situazione, invece di liberarvi vi incagliate sempre piu', la vegetazione e' ostile e non mostra indulgenza nei vostri confronti che state annaspando in cerca di respiro, state affondando, non riuscite a sbarazzarvi dal groviglio costrittore, il cielo e' piombo fuso che vi cade addosso. State a_n_n_e_g_a_n_d_o...... In un nanosecondo realizzate cio' che sta accadendo ed e' il momento di maggiore lucidita' della vostra vita. ATTIRATE MERDA A CALAMITA! Scusate, era per fare la rima,... e per citare Metal Carter. Ordunque, dal bastardo, anzi batard che sono vi impongo ancora una volta una sospensione repentina su un nodo tensivo, ma cio' non e' invano. Ora, avete presente la distonia che avete avvertito nella contrapposizione dei due diversi stati emotivi indotti dalle due differenti situazioni? Bene, trasformatela nella vostra peggiore paranoia da Bing e intanto pensate di essere Randy Lenz che schiaccia un grosso ratto con un pezzo d'asfalto staccatosi dal manto stradale, oppure pensate a Bruce Green terrorizzato all'idea di uscire di casa in quanto dopo aver assunto una sostanza fortemente psichedelica, da oltre una settimana vede il cielo come un immenso schermo digitale. M'avete capito? No? Leggete di piu', stronzi! Comunque credo che ora siate pronti per sapere che una volta ho letto un'intervista a Foster Wallace nella quale egli si prodigava a fare un computo di tutti gli scrittori che maggiormente lo avevano colpito ed interessato e magari anche influenzato, e tra questi c'era anche, udite udite, McCarthy! E' arduo farvi intendere la considerazione che ho nei confronti di F.W., diciamo che se l'universo fosse sprovvisto della quantita' di materia (oscura, cioe' che pur essendo infinitesima, c'e' e rappresenta percio' peso e quindi gravita') bastevole a far si che la sua espansione ad un certo punto si arresti e che esso, cioe' l'universo, si contragga e imploda su se stesso collassando, e che pertanto la sua dilatazione spazio-temporale continui a protrarsi in modo -so che e' difficile comprendere pienamente il concetto- infinito, ecco, tali caratteristiche e dimensioni ha la mia stima per D.F.W. Vi informero' altresi' del fatto che se qualcuno mi chiedesse di elencare i "trenta" scrittori piu' grandi e potenti in assoluto, C. McCarthy non mi passerebbe neanche per la testa. C'e' da aggiungere che qualche giorno prima della lettura da parte mia di quella intervista a Wallace, ero rimasto estremamente abbacinato dalla mirabilissima agnizione nella parte finale dell'opera "A scanner darkly" di Philip Dick, tanto da supporre che proprio quel libro, piuttosto che altri di Pynchon o di DeLillo, avesse ampie analogie con il "CAPOLAVORO ASSOLUTO" I.J. E pensare che per anni ho considerato Dick uno scrittore di genere, ERRORE! Visto che tutti possono sbagliare, riconsiderero' le mie opinioni su Harold Bloom. AH AH AH che ridere, ripenso alla prima volta che ascoltai il pezzo "Tengo na minchia tanta", la cosa esilarante non era tanto che una persona anglofona pronunciasse parole in un dialetto dell'Italia meridionale, ma il fatto che un genio musicale, nel senso piu' stretto e letterale del termine, fosse cosi' spiritoso. Sono spiacente, questo post non e' affatto ultimato ma purtroppo dopo aver scritto per tre ore di seguito sono uscito a farmi una birra ed ora sono le 03:48 ed io vorrei andare al letto. Spero che domani (cioe' oggi), usando violenza su me stesso, riesca a finirlo. BUONANOTTE ALLA FALCE DELLA LUNA!!... ...a proposito, citavo Esenin, non Branduardi, con rispetto per quest'ultimo.