HO VISTO IN SOGNO BRET EASTON ELLIS ovvero TERBY MI AFFERRA AL COLLO E STRINGENDO OSSESSIVAMENTE GRIDA: ORA CREEEPI BRUTTO STROOONZO !!!

Un camionista si trova sulla A22 in direzione nord e tra meno di due ore uscira' dall'Italia. Ha appena iniziato il suo turno alla guida e gode di una disposizione di spirito favorevole. Tutto sommato il suo lavoro gli piace. Sta ascoltando la canzone "A land down under", uno dei suoi pezzi favoriti, quando ad un tratto alza gli occhi e vede un cartello luminoso che espone la scritta: "ATTENTION, MEN AT WORK", il poveretto sbarra gli occhi e pensa sbalordito: "CAZZO DI CRISTO, COME DIAVOLO FANNO QUELLI DELLE AUTOSTRADE A SAPERE COSA STO ASCOLTANDO"? Immagino che ora vi stiate chiedendo quanto sono simpatico e poi cercherete di darmi un voto da 1 a 11 per l'ironia. Be', lasciate perdere, pensate ad altro. Ora sto gustando un rosso Piceno superiore delle cantine di Castignano, e' buono. Quando frequentavo San Benedetto T. conoscevo un tizio di Castignano, ma questa e' un'altra storia. Nel mio paese c'e' una sola libreria (esclusa quella del centro commerciale) i cui proprietari sono dei pressappochisti del tutto digiuni di letteratura, per non parlare del resto della cultura, svogliati e distratti, cazzeggiatori e fancazzisti di professione, che impiegano mesi per reperire opere recenti di autori affermati, apprezzati dall'establishment letterario e che vendono piu' che bene. Continuare a rifornirsi da loro per comodita', o affrontare il non trascurabile scomodo di recarsi nelle citta' limitrofe pur di non averci piu' a che fare? Superata questa singolare aporia nel modo piu' diretto e meno complicato, sono finalmente riuscito ad ordinare "Men in the high castle".

Buonasera a tutti, il mio nome e' Hal Incandenza, in questo momento siedo in un ufficio, circondato da teste e corpi, la mia postura segue consciamente la forma della sedia, sono in una stanza fredda nel reparto amministrazione dell'universita', dei Remington sono appesi alle pareti rivestite di legno, a stento trattengo l'impulso di staccarne uno e andare in giro a far saltare qualche testa e per meglio reprimere la mia truce compulsione, ora vi parlero' un po' di arte figurativa e piu' precisamente di pittura. E' noto che nella storia del pensiero numerosi filosofi hanno postulato e sviluppato il concetto secondo il quale tutto cio' che appare "primo" alla percezione umana in realta' e' "ultimo" nel senso piu' ampio e profondo dell'ontologia dell'esistente. Questa indagine gnoseologica, che fino a circa il secolo decimoquinto e' stata principalmente volta a supportare e ad avvalorare le tesi teologiche e nel contempo a screditare, infangare e distruggere il valore della ragione, dell'intelletto e della razionalita', dell'atteggiamento critico-empirico-scientifico, e che a partire dal rinascimento fino all'eta' moderna e alla contemporaneita', ha rappresentato sovente il mezzo, l'arma da punta, il mazzafusto, l'obice, di personalita' sublimi impegnate nell'insigne compito dell'affermazione della supremazia della oggettivita' del mondo fenomenico, e altresi' del riconoscimento dell'importanza della soggettivita' dell'individuo nel lungo e periglioso percorso della conoscenza, la quale parte dall'analisi dei fondamenti, della possibilita' , dei limiti e della validita' di detta conoscenza, per proseguire con l'acquisizione di cognizioni precedentemente raggiunte da altri mossi dal medesimo intento, e quindi approdare al sicuro porto delle prove fondate su osservazioni e dimostrazioni. Tutto cio' e' in nettissimo contrasto con l'oscurantismo bigotto, demente, antiumano, antiprogressista e tradizionalista dell'ignorante e patetico rivelazionismo dogmatico religioso.

DOVE SI MOSTRA CHE LE UMANE COSE ALTRO NON SONO CHE SOGNO E DOVE NON DI MENO SI AFFERMA CHE CI SONO INNUMEREVOLI COSE DEGNE, INVERO, DI ESSERE CONOSCIUTE!!!

L'atteggiamento imbecille e fallace tipico dell'uomo di vedere il mondo dall'angusta e ottusa prospettiva della sua insignificante e grettissima quotidianita', si e' spesso trasmesso anche all'arte, come se anche i piu' illuminati faticassero a vedere l'assoluto. L'autorita' ecclesiastica si e' sempre affannata, tramite dogmi e risposte spicciole e sbrigative, a colmare il bisogno intrinseco e naturale di trascendenza e a lenire il senso di smarrimento e solitudine derivante dalla necessita' di chiarimenti su quesiti importanti e irrisolti. Pensate che la galassia in cui vi trovate e' lunga circa 33000 parsec (parallasse di un secondo d'arco) , pensate che l'universo ha 13 miliardi di anni, cioe' aveva gia' otto miliardi di anni quando si e' formata la stella che comunemente chiamate sole. Considerate che se potenzialmente vi trovaste ad una distanza dal sole di cento milioni di chilometri, morireste di cancro nel giro di un minuto a causa delle radiazioni, considerate che dall'inizio della formazione di una stella, devono passare almeno 500mila anni prima che cominci ad emettere luce. Una stella delle dimensioni e di massa uguale al sole nella sua sequenza principale produce fotoni all'interno del nucleo ed ognuno di essi impiega un milione di anni per raggiungere la superfice poiche' viene trattenuto da tutti gli elettroni che incontra lungo il tragitto, poi, una volta fuori, percorre in otto minuti una distanza oltre cento volte maggiore. Considerate che voi esistete perche' il pianeta sul quale vi trovate compie un'orbita ellittica attorno ad una stella di dimensioni "giuste" ad una distanza ottimale. Considerate anche l'aragosta. Tenete presente che niente, assolutamente niente di quello che avete vi e' dovuto. Siete circondati da una vastita' incommensurabile dove regnano e dominano condizioni incompatibili con la vita. Non dimenticate che se la terra fosse priva di atmosfera, finireste fritti. Ponete mente al fatto che quello che chiamate diamante altro non e' che una delle forme allotropiche in cui si puo' presentare il carbonio, i cui atomi si dispongono, a causa della temperatura e della pressione, secondo una struttura tetraedrica, e che il combustibile fossile noto come petrolio e' la marcescenza di organismi viventi (vegetali e animali) vissuti in epoche remote. Pensate piu' in generale, piu' in assoluto. Dimenticate la vecchia favoletta trita e ritrita sulle vostre sciocche e vuote certezze da coglioni. Perseguite la conoscenza lontano da stronzate e dogmi, conoscete voi stessi. Leggete la poesia "SE" di Rudy Kipling. Non leggete nient'altro di lui. Se ne siete capaci producete qualcosa di valido per l'umanita', altrimenti fanculo voi e la vostra merda. Ah, avevo detto che avrei parlato di pittura. Gia'. Pazientate, ora ci arrivo. Nel cammino verso il predominio della ragione Blaise Pascal (1623-1662), i cui primi studi furono di matematica e fisica e che entro' a far parte dei meditatori solitari dell'abbazia di Portoreale, compie una lieve deviazione. Egli non intende opporre alla ragione il peso della tradizione, riconosce il razionalismo nel campo scientifico ma nega che esso possa estendersi alla morale e alla religione. In sostanza, Pascal ha fede. Portoreale e' di chiaro stampo Giansenista grazie ad Arnauld. Il Giansenismo si prefigge una riforma cattolica mediante le tesi fondamentali di Aurelio Agostino, interpretando la dottrina di quest'ultimo in questo modo: "il peccato originale ha tolto all'uomo la liberta' del volere e lo ha inclinato al male". Ora, come stracazzo si fa a credere nel peccato originale, una favoletta inventata da uomini stolti per spiegare in modo infantile l'attitudine dell'uomo a sbagliare, nuocere ai suoi simili e fare il male? Passi per Agostino, per Giansenio e al limite anche per Pascal, ma oggi questa tendenza all'idiotismo puro deve essere eradicata. Pascal pone alla ragione due limiti fondamentali. Il primo e' l'esperienza, l'altro e' dato dalla indeducibilita' dei principi primi, essi sono a fondamento del ragionamento ma gli sfuggono in quanto il ragionamento non e' in grado ne' di dimostrarli ne' di confutarli. Descartes, che prende le mosse da Montaigne, ha un procedimento autobiografico. Egli vuole risolvere il "suo" problema ed estendere la soluzione poi a tutti. La ragione che costituisce la sostanza della soggettivita' umana e' la stessa in tutti gli uomini, le diversita' di opinioni derivano soltanto dai diversi modi di usarla. Tale principio dell'unita' della ragione di Descartes, rappresenta la sostanziale unita' degli uomini nella ragione.
Amedeo Modigliani (1884-1920) visse per quattordici anni a Parigi nel quasi totale anonimato, incompreso da critica e pubblico, vessato e debilitato da morbi quali TBC, nefriti, meningite tubercolare che lo ha poi condotto alla tomba. Povero in canna, malnutrito e dedito all'uso di alcool e droga, ha perseguito con pari impegno e tenacia la propria arte e la propria autodistruzione. Il solo a credere in lui e' stato il mercante d'arte Zborowski. Giunto nella capitale francese nel 1906 privo di una maturita' artistica (che probabilmente non ha mai conseguito pienamente) e di una strada certa da seguire se non la sua ostinata avversione per i paesaggi e la passione per il nudo femminile. Fuori da ogni influenza e corrente avanguardista (postimpressionismo/cubismo) dell'epoca, ha portato avanti con convinzione la sua idea di pittura, facendola coincidere con la propria vita e con l'impenetrabilita' della sua personalita'. In cio' sta il suo romanticismo. Modi' ha sempre dichiarato che il suo interesse primario era la scultura, ma le polveri non giovavano alla sua fragile salute, inoltre i materiali costavano troppo. Diversamente dall'interpretazione fantasiosa di alcuni film, la tendenza di Dedo alla distorsione verticale dei volti non sembra proprio avere un radicamento ontico-concettuale identificabile, piuttosto un'illuminazione favorita da assenzio e hashish. Non crediate che questa sia una diminuzione del suo genio. Un artista talentuoso e' prima di tutto un uomo, e per un uomo avere un'idea folgorante sotto l'effetto di sostanze stupefacenti non e' poi strano. Nel 1910 un "tramonto sull'Adriatico" di Boronali e' acclamato molto piu' del "mendicante" di Modi'. In seguito si viene a sapere che l'autore della tela e' un asino appartenente al proprietario del Lapin Agile. Soutine, il selvaggio incivilito, venne in possesso di un quarto di bue, lo appese nel suo atelier e attese che la putrefazione facesse il suo corso per meglio cogliere l'intensita' dei colori. Modi' punta, piu' che sulla somiglianza fisica, sull'intuizione psicologica del soggetto da ritrarre. I suoi nudi piu' famosi sono sempre ritratti in un interno privo o quasi di arredo ed oggetti e presentano uno sfondo a colore unico. In definitiva si nota un'approssimazione quasi stilizzata per quanto riguarda la fedelta', ma l'eleganza sinuosa del tratto, il carico emotivo e psichico e la languida sensualita' denotano un'originalita' incontrastabile. Pur non essendo un innovatore nell'uso della forma, nella scomposizione dello spazio delle linee della concezione del fenomeno o un capofila nell'illustrare una nuona visione della realta' o un portavoce di idee e concetti, Modi' e' indubbiamente un esempio di coerenza estro genialita' e coincidenza perfetta tra vita e arte.

ORA BASTA, MONSTER WALLACE DEVASTA!!! (parte2)

Vediamo di riprendere il discorso interrotto nel precedente articolo e di giungere finalmente al nocciolo della questione (scusate se la protasi non e' stata cosi' breve come avevo detto). Per quale ragione la lettura di un autore che io reputo a dire tanto -scadente- mi ha procurato una reminiscenza di "Rigodon"? E perche' Wallace ha posto McCarthy tra gli scrittori bravi? Probabilmente queste domande non avranno mai una risposta definitiva, ma cerchiamo di fare un resoconto coerente dello "stato delle cose", se mi perdonate la citazione fordiana. Quando ho letto "The road", che mi era stato consigliato da un paio di persone superficiali che non capiscono un'acca di letteratura, conoscevo gia' praticamente l'intera produzione di McCarthy tranne il suo debutto, appunto "The orchard keeper" che e' l'opera in questione. The road e' un libro minimo, quasi insignificante, completamente avulso dalle attuali correnti letterarie ma senza proporre assolutamente alcunche' di innovativo ne' di sorprendente sia dal punto di vista stilistico, che da quello concettuale e contenutistico, che tenta pateticamente di prendere il largo dal resto del repertorio letterario del proprio autore mediante un espediente ridicolo (vale a dire quello della catastrofe dalle cause misteriose) che per nulla si confa' con la costruzione narrativa scarna, rimediata alla meglio e priva di idee. I due protagonisti, padre e figlio, vagano senza meta come zombi di Romero in un panorama postapocalittico ripetendo continuamente le stesse azioni come due automi imbecilli sprogrammati e scarichi. Il risultato e' una ripetitivita' estrema svuotata di ogni valore o connotazione. La caratterizzazione dei personnaggi e' assente, l'introspezione nulla, non si sa cosa pensino o provino, l'ironia sembra essere stata anch'essa vittima del disastro. L'espediente e' stato usato unicamente perche' McCarthy ha scritto una sfilza di libri identici tra loro e non e' difficile intuire che l'editore gli abbia suggerito di variare alcuni elementi, e considerate le sue limitatissime capacita' (cioe' di McCarthy), l'epilogo non poteva essere che scrauso. Piu' in generale, l'intera opera di C.M. non e' altro che un inutile, vano e assolutissimamente non riuscito tentativo di emulare mostri megalitici della letteratura americana (statunitense) quali Caldwell e Faulkner. Rammento con dolcezza che ebbi la sfortuna di approcciare con W.F. attraverso sue opere poco riuscite come Requiem per una monaca o Palme selvagge. Storsi il naso. Successivamente venni a conoscenza del fatto che Garcia Marquez aveva deciso di diventare scrittore dopo aver letto Faulkner, e mi dissi che uno che scrive Cent'anni di solitudine non poteva ingannarsi, pertanto a sbagliare dovevo essere io. Poco dopo aiutai il caso (caro amico di Paul Auster) a farmi ritrovare in mano Go down, Moses! Be', che dire, il resto non sono che chiacchiere. Se C.M. si facesse impiantare un chip corticale subdurale contenente un'intelligenza artificiale aliena e scrivesse cento libri sotto quel munifico influsso, tutto l'ambaradan non sarebbe che carta straccia a confronto con una sola pagina di W.F. In "Meridiano di sangue", che rappresenta il picco violento e sanguinario di C.M., (una vera carneficina dalla prima all'ultima pagina) i personaggi sono talmente superficiali e spenti, le descrizioni cosi' sommarie, le abilita' narrative e comunicative cosi' ridotte e scarnificate, che le parti piu' crude sono assai meno incisive di un te' pomeridiano in un libro di Trollope o di un dialogo non particolarmente brillante tra due personaggi di Hawthorne. DIGRESSIONE: oggi e' l'anniversario della nascita di Hegel e quello della morte di Tiziano Vecellio. Ascoltando mia madre che parla con una sua amica di Piacenza e che cerca di usare vocaboli della lingua italiana che non sa bene come inserire nei contesti e nelle frasi, mi affiorano alla coscienza frammenti di glossopoiesi e quasi mi vedo il grande scrittore e glottoteta Anthony Burgess parlare Nadsat tra se' e se'. A questo punto mi e' d'obbligo magnificare e osannare Burgess e mandare a fanculo (anche se in fondo lo stimo) S. Kubrick. Sappiate che sono radicalmente contrario alla riduzione cinematografica di qualsiasi opera letteraria. Few days ago i saw a movie. Un mio amico (lo stesso di Ames) mi ha prestato un film del regista sudcoreano Kim Ki Duk intitolato (almeno per l'occidente) La samaritana. SINOPSI: Due ragazze molto giovani e molto amiche fra loro iniziano a prostituirsi per racimolare soldi per un viaggio, ad un certo punto una delle due realizza che sono usate come oggetti e non riuscendo a convincere l'altra a smettere, si uccide gettandosi da una finestra. L'amica superstite decide di compiere il percorso a ritroso ma con l'intento opposto, va a letto con le stesse persone per restituire i soldi che precedentemente le avevano dato per le sue prestazioni. Il padre capisce cio' che sta accadendo e inizia a minacciare i potenziali partner della figlia; l'escalation di violenza culmina con l'omicidio. Il film si chiude con un viaggio nelle campagne coreane. Ho sentito dire che kim Ki Duk e' un regista d'avanguardia, in tutta onesta' da quel film non si direbbe proprio. I temi centrali sono l'incomunicabilita' e la difficolta' di esprimere ad una persona cara i propri sentimenti in modo adeguato e soddisfacente, tematiche trattate e sviluppate da altri come ad esempio Antonioni. Naturalmente non posso dare un giudizio definitivo ma solo relativo a "La samaritana", perche' non ho visto altri film del regista. In seguito parlero' delle circostanze intorno alle quali sono stato definito impropriamente e avventatamente un "positivista" da gente che ha un'idea abbastanza confusa e poco chiara su cosa sia il "positivismo". Per ora vi saluto. Piu' serieta', piu' impegno, piu' cultura, maggiore e piu' profonda ricerca di se', meno cazzate. FUKK RELIGION FUKK POLITIKS SONS OF DOGS!!!!!

ORA BASTA, MONSTER WALLACE DEVASTA!!! (parte1) A.K.A. Il signor Vonnegut letto da S.M.

Non so , o meglio non saprei dire, per quale strana alchemica ragione mi sovviene alla mente "Rigodon", l'opera ultima (cronologicamente) dell'immenso L.F. Destouches proprio mentre mi trovo circa ai due terzi della lettura di "The orchard keeper", che e' l'opera prima dello scrittore contemporaneo statunitense C. McCarthy. Mi si permetta una breve protasi (ormai non piu' tale)riguardo questo bizzarro romanziere moderno che ha scelto deliberatamente di vivere in una zona arida e quasi desertica abitata da scorpioni, serpenti a sonagli (sarei piu' incisivo se dicessi rattlesnakes?) e ragni grossi come gatti. Una spiegazione plausibile per questa scelta potrebbe essere che non ama la pioggia. Comunque, cazzate a parte, innanzitutto cerchero' di esprimere la quasi esoterica -ricordiamo Giuseppe Balsamo, tra l'altro e' anche l'anniversario della sua morte- esperienza da me vissuta nel momento in cui mi sono trovato per la prima volta in disaccordo con quello che io considero il piu' grande scrittore, in assoluto, della letteratura occidentale (diciamo pure mondiale)ovvero Foster Wallace. Immaginate di trovarvi a Tromso -e' un peccato che non posso spaccare la o- alla fine dell'estate, immaginate di sedere nella veranda della bella casetta in legno che avete affittato e di osservare un tramonto che dura oltre novanta ore, incantati e trasportati dalla magnificenza della natura, mentre aspettate che il "Roggio del filare che vi siete portati dall'Italia" prenda aria nel decanter e che vostra moglie o la vostra ganza che condivide completamente le vostre passioni e con la quale siete in perfetta sintonia interiore, torni dal negozio nel quale e' andata a comprare la cena. Siete in scandinavia per diletto, non avete un lavoro oneroso e non avete problemi economici. Le varie tonalita' di rosso che sfumano verso l'esosfera e che ammantano continuativamente l'orizzonte hanno sul vostro stato d'animo l'effeto che ha il calore della mano sul Cognac, guardate il rossiccio abbracciare una fuggevole nuvolaglia blu elettrico - nella Norvegia settentrionale le condizioni atmosferiche sono estremamente variabili- e giacete confortevolmente nella comoda poltroncina. Ricordo una frase che mi mando' in estasi da un libro di John Updike che non apprezzai particolarmente: "Nella camera oscura di bufere notturne venivano sviluppate cartoline del New England". Stop! Fermate tutto! Dimenticate quello che ho detto su Tromso. Immaginate di trovarvi in Italia in una anonima e "boring" cittadina di provincia, nel mio caso occorre uno sforzo immaginativo men che mediocre, e di essere appena tornati dal reparto di neurologia pediatrica dove a vostra figlia undicenne e' stato diagnosticato un glioblastoma inoperabile con ramificazioni metastatiche nel troncoencefalo. Avete ancora l'odore di ambiente sterile e medicinali nelle narici. Siete angosciati e pietrificati. Lo sforzo per uscire dalla vostra intima alienazione e sofferenza e instaurare una sorta di condivisione con il vostro congiunto risulta abnorme. Andate a fare una nuotata nel laghetto vicino casa per schiarirvi le idee, ma nel mezzo dello specchio d'acqua per colmo di sventura vi si impiglia un piede in un intrico di radici e piante subacquee, iniziate a dimenarvi e a contorcervi ma non fate che peggiorare la situazione, invece di liberarvi vi incagliate sempre piu', la vegetazione e' ostile e non mostra indulgenza nei vostri confronti che state annaspando in cerca di respiro, state affondando, non riuscite a sbarazzarvi dal groviglio costrittore, il cielo e' piombo fuso che vi cade addosso. State a_n_n_e_g_a_n_d_o...... In un nanosecondo realizzate cio' che sta accadendo ed e' il momento di maggiore lucidita' della vostra vita. ATTIRATE MERDA A CALAMITA! Scusate, era per fare la rima,... e per citare Metal Carter. Ordunque, dal bastardo, anzi batard che sono vi impongo ancora una volta una sospensione repentina su un nodo tensivo, ma cio' non e' invano. Ora, avete presente la distonia che avete avvertito nella contrapposizione dei due diversi stati emotivi indotti dalle due differenti situazioni? Bene, trasformatela nella vostra peggiore paranoia da Bing e intanto pensate di essere Randy Lenz che schiaccia un grosso ratto con un pezzo d'asfalto staccatosi dal manto stradale, oppure pensate a Bruce Green terrorizzato all'idea di uscire di casa in quanto dopo aver assunto una sostanza fortemente psichedelica, da oltre una settimana vede il cielo come un immenso schermo digitale. M'avete capito? No? Leggete di piu', stronzi! Comunque credo che ora siate pronti per sapere che una volta ho letto un'intervista a Foster Wallace nella quale egli si prodigava a fare un computo di tutti gli scrittori che maggiormente lo avevano colpito ed interessato e magari anche influenzato, e tra questi c'era anche, udite udite, McCarthy! E' arduo farvi intendere la considerazione che ho nei confronti di F.W., diciamo che se l'universo fosse sprovvisto della quantita' di materia (oscura, cioe' che pur essendo infinitesima, c'e' e rappresenta percio' peso e quindi gravita') bastevole a far si che la sua espansione ad un certo punto si arresti e che esso, cioe' l'universo, si contragga e imploda su se stesso collassando, e che pertanto la sua dilatazione spazio-temporale continui a protrarsi in modo -so che e' difficile comprendere pienamente il concetto- infinito, ecco, tali caratteristiche e dimensioni ha la mia stima per D.F.W. Vi informero' altresi' del fatto che se qualcuno mi chiedesse di elencare i "trenta" scrittori piu' grandi e potenti in assoluto, C. McCarthy non mi passerebbe neanche per la testa. C'e' da aggiungere che qualche giorno prima della lettura da parte mia di quella intervista a Wallace, ero rimasto estremamente abbacinato dalla mirabilissima agnizione nella parte finale dell'opera "A scanner darkly" di Philip Dick, tanto da supporre che proprio quel libro, piuttosto che altri di Pynchon o di DeLillo, avesse ampie analogie con il "CAPOLAVORO ASSOLUTO" I.J. E pensare che per anni ho considerato Dick uno scrittore di genere, ERRORE! Visto che tutti possono sbagliare, riconsiderero' le mie opinioni su Harold Bloom. AH AH AH che ridere, ripenso alla prima volta che ascoltai il pezzo "Tengo na minchia tanta", la cosa esilarante non era tanto che una persona anglofona pronunciasse parole in un dialetto dell'Italia meridionale, ma il fatto che un genio musicale, nel senso piu' stretto e letterale del termine, fosse cosi' spiritoso. Sono spiacente, questo post non e' affatto ultimato ma purtroppo dopo aver scritto per tre ore di seguito sono uscito a farmi una birra ed ora sono le 03:48 ed io vorrei andare al letto. Spero che domani (cioe' oggi), usando violenza su me stesso, riesca a finirlo. BUONANOTTE ALLA FALCE DELLA LUNA!!... ...a proposito, citavo Esenin, non Branduardi, con rispetto per quest'ultimo.

ED IO, PUR AMMIRANDO L'ARMONIA DELLE SFERE, VOLGEVO DI TANTO IN TANTO LO SGUARDO ALLA TERRA

Ieri mia zia e' tornata negli Stati Uniti dove vive da oltre vent'anni (in una cittadina nel Massachussets vicino Boston) dopo un soggiorno di circa un mese in casa mia con il marito e i due figli di dieci e otto anni. Non sono certo il distacco e la separazione a darmi noia. Quello che mi grava sul collo come un'enorme incudine, e che naturalmente in simili circostanze si manifesta in modo piu' nitido, e' il senso di estrema precarieta' e di transitorieta' di tutto cio' che e' umano. La consapevolezza schiacciante, propria degli animi nobili e sensibili e delle intelligenze acute, che entro un lasso temporale incredibilmente breve da un qualsiasi momento di una vita umana, tutto quello che ha fatto parte di tale esistenza, ragione, sentimento, gioia,dolore, sofferenza, azioni compiute, parole dette, persone conosciute e amate ecc., sara' meno che cenere. Sara' assolutamente nulla piu' di qualcosa mai esistito e mai esperito da alcuno. Questo punto di vista potrebbe apparire pessimista a chi e' incline alla futilita' ed alla stupidita' della fede religiosa, ma d'altro canto puo' rivelarsi assai consolatorio. Il problema fondamentale e' che chi "sente" in quel modo si trova ad essere maggiormente portato a considerare insignificante e privo di un valore assoluto e quindi scarsamente meritevole di essere vissuto, tutto cio' che normalmente viene posto come importante dalla societa' degli uomini. Purtroppo devo fermarmi poiche' e' giunto il momento di accingermi alla mia passeggiata quotidiana, ma questo discorso verra' ripreso e ampliato in seguito.

M.W. RULES THE UNIVERSE

Evitero' di parlare approfonditamente del libro "Piu' veloce della notte" di Jonathan Ames, prestatomi da un mio amico. L'opera, breve e di semplici lettura e comprensione, incorre catastroficamente in notevoli difetti e mancanze, seppure l'intento originatore sembrerebbe ad un primo esame sentito ed onesto. Superficiali e sommarie la caratterizzazione e l'introspezione del personaggio centrale, pochi e sfuggenti i contatti con le altre figure e le relative focalizzazioni. Scarsa o nulla originalita'. Si direbbe una brutta copia di una via di mezzo tra Fante e Salinger con maggiore accanimento nelle scene sessuali (anche omo), tutte piuttosto inutili. Per quanto riguarda l'accostamento ai due giganti sopracitati saro' piu' chiaro specificando che le affinita' sono riscontrabili nel caso del primo con una qualsiasi tra le sue opere piu' riuscite, e del secondo con il suo unico (qui uso il termine anglofono a causa di un inatteso impulso ad obbedire, stupidamente come D.F.W. quando masticava tabacco, agli STORMTROOPERS OF DEATH ) novel. Mi sembra superfluo dire che Rose Axl avrebbe anche potuto risparmiarsi la fatica di scrivere un pezzo ispirato proprio a quest'ultima pietra miliare della letteratura americana moderna. Voi direte, se ti pare superfluo, perche' l'hai detto? Forza oscura dell'autosuggestione. Colpa di jodorowsky, non incolpate me!

MONSTER WALLACE CREW

Il presente blog, -il cui titolare si autodefinisce -Integralista ATEO laico non praticante-, e' a tema strettamente culturale e propone un modello di pensiero profondamente critico nei confronti della struttura e dell'essenza della societa' moderna, nonche' un'avanguardia filosofica che si prefigge l'obiettivo di porre come centralita' dell'esperienza umana l'ASSOLUTO, visto con un approccio obiettivo ed eminentemente scientifico. Si tratteranno materie umanistiche quali letteratura (in prosa e in versi) e arti figurative, affiancate in modo incidentale ma non per questo meno serio da discipline scientifiche (astronomia, filosofia, chimica ecc.).Si inneggiera' all'ANTICRISTIANITA', all'ANTICLERICALISMO e all'ASSOLUTA LAICITA' DELLO STATO!!! O.K. ENJOY AND ... FUCK YOU ALL!!!

MONSTER WALLACE CREW